_camas ajenas

Cuando duermo, dejo una huella. No es consciente ni buscada, pero ahí está: el pliegue exacto donde mi cuerpo que se hundió, la almohada ladeada, la sábana inferior medio caída. Pequeños indicios de una rendición personal, repetida noche a noche, en lugares que nunca son míos. Camas ajenas nace de esa intimidad fugaz: lo que queda cuando uno ya no está. Un rastro silencioso que habla de cansancio, de abandono momentáneo, de sueños quizá interrumpidos. En cada imagen, capturo ese instante posterior al descanso —ni dormido, ni despierto— donde el cuerpo aún parece estar ausente, aunque ya no se vea. Son camas de paso, de viaje, de soledades nocturnas. Camas que guardan más de lo que aparentan. Porque hay algo íntimo en cómo descansamos: la forma en que nos dejamos ir, como si el mundo fuera a sostenernos incluso cuando cerramos los ojos.